КТО ВИНОВАТ?
Учительница в блузочке с китайского базара,
В тайваньских туфельках «а-ля-Франсэ»,
А в голове её Тургеневский Базаров,
Ей предстоит рассказ о нём в 10 Б.
Душа поёт - легка, светла, крылата,
Учительница на урок летит, а не идёт.
Потратив на обновки ползарплаты,
Махнув рукой, купила торт «Полёт».
Ей даже школа будто улыбалась,
И было ладно всё в её судьбе,
Ей жизнь такой прекрасною казалась -
Любимый дом, любимый класс - 10 Б.
Вот школьный двор, газон, черта бордюра,
Тюльпанов гармоничное литье...
И вдруг - девчонок шёпот: «Во, блин, дура!
Напялила китайское шмотьё
И вся при счастье. Ну, скажи, уродка!»
И побежали лёгкой стайкой в класс -
В шифоне, в джинсах, в юбочках коротких,
На шпильках иль в кроссовках «Адидас».
Как громом поражённая, стояла
Она одна средь школьного двора
И отчего-то глаз не поднимала,
Как будто бы от жгучего стыда.
И блузочка, дурацки голубая,
Не радовала уж ни взор, ни глаз,
И мысль нелепая сверлила мозг, пугая:
«Когда теперь дадут бюджетникам аванс?»
И, вздрогнув от звонка, как от пощечин,
Пошла в свой класс, состарясь на сто лет.
С немым вопросом, массой многоточий -
Кто виноват? Что делать? Где ответ?
КОГДА Б В XIX ВЕКЕ...
Когда б в XIX веке,
Ушедши в прогресс по макушку,
Поедая чипсы и крекер,
Стихи сочинял бы Пушкин,
Да не пером в тетради,
А на компьютере модном.
Работал бы он в Отрадном,
Иль в Болдино, - где угодно!
На высшем душевном аккорде
Не марал бы бумагу сдуру,
А писал бы стихи прямо в WORDe,
Измучив клавиатуру.
Насоздавал бы версий,
И папок, и файлов разных,
Их охранял бы Касперский
От посягательств грязных.
Он был бы предельно честен,
Не крал бы чужие сайты,
А его объёмный винчестер
Стихов бы копил гигабайты...
Что рукопись! - век вчерашний!
Над пером посмеёмся вместе!
...Эх, ты! Компьютер домашний!
Накрылся вчера винчестер!
Не восстановишь ни файла!
Да что там! - операционку!
Ах, Пушкин! Доверчивый малый,
Подобный большому ребенку.
Доверился слепо прогрессу,
Хвалился: «Мой Pentium славный!
Ах, матрица, ах, процессор!
Объёмная база данных!..».
И вдруг - всё потеряно разом,
Что было надёжно и близко,
Но вот не накрылось бы тазом,
Купи он CD-RW диски,
Да запиши в них прилежно
Все километры строчек,
Сейчас бы сидел безмятежно
Без всяких там заморочек.
Но, десятку презрительно скомкав,
Слепо верил в компьютер гений,
В одночасье лишив потомков
Собраний полных своих сочинений.
И сознание, братцы, меркнет, -
Ведь оно бы все так и было!
Хорошо, что в серебряном веке
Ещё не было Гейтса Билла...
|
ОТРАЖЕНЬЕ ДУШИ
Мне однажды сказала подруга:
«Сумасшедшая! Так писать!
Ты с какого такого испуга
Душу вздумала так обнажать?
Откровенность в стихах беззащитна,
Насмеяться может любой,
Ведь насквозь тебя, дурочку, видно
С твоею святой простотой!
Ты считаешь, что очень любят
Ту открытость в стихах твоих?
Не надейся! Скорей осудят
Меж собой, мусоля твой стих».
Я немножко расстроилась, право,
Я пишу - не бывает честней!
Для меня стихи - не забава, -
Отраженье души моей.
Как же можно судить её, люди,
Коль она открыта для вас?
Впрочем... ну их всех, этих судей!
Я пишу. Мне никто не указ!
Фарисействовать ввек не буду
И в угоду рифмованно врать,
Я так рада этому чуду -
Откровенно любить и - писать!
МОЕМУ ГОРОДУ
Быть может, там,
в далеких теплых странах
Ему удастся счастье отыскать.
Но его сердце будет жить
в Полянах,
От них же невозможно убежать.
Л. Тепин
Во мне проснулась ревность, но не злая,
Скорей - досада. Речь идёт о том,
Что о Полянах пишут, рифмами играя,
Уж даже те, кто не был здесь рождён.
Ведь расписались! И не остановишь!
Любимой родиной уже зовут...
Они же не Полянские! Всего лишь
Приехали и - основались тут.
А вот, поди ж ты, - улицы, фонтаны
Примеривают к собственной судьбе...
Ах, милый город Вятские Поляны,
Я виновата, не писавши о тебе!
Кому же, как не мне, твое дыханье слушать?!
Ведь для меня-то нет земли родней!
Хотя отец - «пермяк-солёны уши»,
А мама - звонкий «курский соловей».
Я ж - вятская и говором, и нравом,
Я с земляками буду прочно, заодно
Произносить упрямо, с самым полным правом,
Слова простые с милым круглым «О».
Характер вятский - значит терпеливый,
Но если бунт, то выноси святых!
А так - спокойный и миролюбивый,
А уж весёлый! - поискать таких.
Мой город - этих нравов отраженье,
Красив он судьбами простых людей,
Чтит старину, истоки... А веселье -
Всё в буйстве красок звонких площадей,
В фонтанах, в изумрудности газонов,
В сугробах пышных снежною зимой...
И губернатор наш назвал резонно
Жемчужиной бесценной город мой. .. .
Гудит гудок провинциально-громко,
И на завод спешит работный люд,
Не просто люди - Шпагина потомки,
Чью честь достойно по сей день несут.
Людей Полянских обвинить в цинизме
При всем желании никто б не смог.
Для них понятие и смысл патриотизма -
Не просто звук, не просто слог.
Ах, люди, люди! Мне однажды лично
Признался без апломба, без затей,
Один командировочный столичный,
Что не видал красивее людей.
Особенно, сказал, Полянских женщин,
Чьи лица дивной тайною полны.
Вздохнув, добавил Дон Жуан-оценщик:
«Не знают, глупые, себе цены...».
И я согласна с москвичом заезжим,
Нет в мире лучше ни людей, ни мест.
Мой вятский край, суровый мой и нежный,
Ты - моя гордость, мой удел, мой крест.
Отсюда уезжая, возвращалась
К тебе я сотню или больше раз
Здесь обжигалась, каялась, влюблялась,
Смеялась, плакала, терзаясь и молясь.
Как будто бы невидимые цепи,
Поляны Вятские нас будут возвращать.
Ведь как сказал поэт наш местный Саша Тепин,
«От них же невозможно убежать!».
И впредь моей уж ревности не будет
К тому, кто в край мой искренне влюблён,
Пишите больше о Полянах, люди!
Пишите же о городе моём!
|
